TRABAJO NOCTURNO

Tenía que cumplir su rutina de todas las noches: esperar el ómnibus que lo llevaba a su trabajo, como guardián nocturno. Allí lo estaba esperando, el paradero solitario y escasamente iluminado.
Parecía una noche más. Solamente la luna llena, como un buen augurio, brillaba en lo alto semejando una farola gigante sobre la ciudad de Iquitos.
No esperó mucho. El grito del cobrador de un ómnibus: “¡Belén! ¡Plaza 28! ¡Freyre!”, le indicó que era la movilidad que esperaba.
Cuando subió al vehículo, se acomodó en su asiento y se concentró en sus pensamientos, que eran las preocupaciones de cualquier hombre con compromisos familiares.
En una esquina, subió una hermosa joven, casi una niña (no tendría más de quince años), vestida con una blusa “top” y un pantalón a la cadera, que dejaba ver una parte muy interesante de su anatomía, en la que llevaba tatuada una rosa roja. Esta bella visión alejó sus preocupaciones, más aún, cuando ella se sentó a su lado con una coqueta sonrisa, y como buscando conversación le preguntó la hora:
- ¿Señor qué hora tiene?
Era una voz insinuante, provocativa.
- Son las diez y media – le respondió y enseguida audazmente le preguntó - ¿A dónde vas tan solita a esta hora?
- A trabajar
- ¿A trabajar a esta hora?
Ella le respondió con otra pregunta:
- ¿Es usted casado?
- No, soy soltero – le respondió mintiéndole, como casi todos los hombres cuando presienten una aventura.
- ¿Entonces podemos salir juntos? – preguntó ella.
- No puedo voy a trabajar.
- Pero puedes faltar – volvió a la carga la joven pasajera.
El hombre pensó que aquella niña-mujer era bella, demasiado bella, que le hizo dudar de sus responsabilidades ¿Y si falto a mi trabajo?...... “puedo decir que estuve enfermo”
Ella como adivinando sus dudas, le dijo:
- Podemos ir a una discoteca, después a un hotel.
La tentación era demasiado grande. Pero también le vinieron los escrúpulos.
“Es casi una niña, puede ser mi hija”
- Ya pues amiguito decídete, ya me voy a bajar en la otra esquina.
Las dudas empezaron de nuevo
“Pero nunca he faltado a mi trabajo”, “Es casi una niña”...
En ese instante se escuchó la voz del cobrador que decía: ¡Los que bajan plaza veintiocho! ¡Pasaje en la mano!
La niña-mujer, se levantó de su asiento, y antes de bajarse del ómnibus se volvió a mirarlo y le regaló otra coqueta sonrisa.
Venciendo sus escrúpulos intentó seguirle, pero recordó, al revisar sus bolsillos, que solamente tenía cincuenta céntimos para su pasaje de regreso; entonces cínicamente murmuró “Hay demasiada prostitución en Iquitos”.

Ella se perdió en la noche, con su rosa roja tatuada en su joven cuerpo, entre noctámbulos, vendedores de cigarrillos y prostitutas.

L A N O C H E DE LA V I R G E N

I

Me deslizo suavemente entre las aguas, con mi muevo cuerpo de ofidio. Paso sin dificultad entre los remolinos que se forman en el río. Cae la tarde y el sol se oculta entre pinceladas maravillosas de rojo y naranja. Esta es la mejor hora para atisbar en las orillas del río en busca de doncellas hermosas. A estas horas, ellas bajan solas a soñar con príncipes apuestos, que las rapten para llevarlas a lugares de ensueño. Entonces me transformo en mi porte de efebo y me presento ante ellas para seducirlas con mi encanto maligno. Ellas mansamente me siguen y se pierden conmigo, en las aguas misteriosas. Antes de adoptar mi nuevo cuerpo, fui un mortal cualquiera como ustedes, con mis días contados desde que nací, hasta el día de mi muerte. Hoy estoy con mi cuerpo inmortal que se transforma a voluntad y de manera infinita en la edad más codiciada por los hombres: La juventud. Hoy quiero contarles mi historia a ustedes, miserables mortales, que tiemblan y se angustian con el enigma indescifrable de la muerte.

II

Todo comenzó, la noche, en que conocí a Rosa. La lluvia caía con una letanía eterna, que impregnaba el ambiente de tristeza. Ella actuaba en un local donde se presentaban espectáculos de danzas folklóricas para turistas. El presentador dijo que Rosa era la única persona en el mundo que hablaba con las serpientes. Desde su aparición en el escenario, me cautivó para siempre. Era una mujer joven y hermosa de rasgos nativos, su cuerpo escultural y de piel morena, estaba apenas cubierto con una vestimenta confeccionada con fibras vegetales, de plantas de la Amazonia. Sobre sus hombros, rodeándole el cuello por la espalda, llevaba una Anaconda de unos tres metros de longitud. La música de su danza empezaba con un ritmo lento, casi ceremonial. Ella leve y con pausa, se movía como una sacerdotisa que presentaba una ofrenda a unos dioses desconocidos. Mientras el reptil sacando su lengua bífida, posaba su mirada hipnótica en los presentes. Llegó un momento, en que fijó sus ojos en los míos y sentí como si una fuerza arrebatadora, se apoderaba de mi voluntad para siempre. Poco a poco el ritmo de la música se fue haciendo más rápido, entonces la mujer parecía despertar de un trance y empezó a mover las caderas y el busto con movimientos frenéticos y provocativos. El sudor comenzó a resbalarle por el cuerpo, como perlas se deslizaban por sus partes íntimas. En un momento determinado comenzó a frotar a la serpiente en forma lasciva: contra sus senos desafiantes, entre sus muslos maravillosos, en sus hombros perfectos. Terminó su actuación, con la cabeza de la serpiente metida en su boca.

Desde aquel día, no pude olvidar a Rosa y su danza con la serpiente. Averiguaba en qué lugar actuaba los fines de semana y era un asiduo concurrente a su espectáculo. Hasta que una noche me la presentaron y comencé a salir con ella después de sus actuaciones. Siempre frecuentábamos el mismo bar a orillas del río. Una noche le declaré mi amor. Me respondió con estas palabras:

- Yo también te amo, pero temo hacerte daño.
- Cómo puedes hacerme daño, si dices que me amas – le dije asombrado.
- ¿Sabes algo de mí? ¿Sabes quién soy? Si ni siquiera sabes donde vivo.
- No me importa, lo único que sé, es que te amo.
- ¿Estás decidido a seguirme a dónde te lleve?
- Por tu amor estoy decidido a cualquier cosa.

Me enamoré tanto de Rosa, que comencé a soñar todas las noches con ella. En un principio soñaba cosas intrascendentes, como caminar por la orilla del río tomados de la mano. Sin embargo, una noche tuve una horrible pesadilla: Soñé que estaba haciendo el amor con Rosa. Cuando en un momento determinado la miré a los ojos, noté que eran iguales a los del ofidio con el cual danzaba. Cuando nuestros cuerpos se enlazaron en un abrazo de pasión, éramos dos reptiles que al rozar sus escamas producían un sonido escalofriante.

Al encontrarme con Rosa, le conté la pesadilla que había tenido. Para mí sorpresa no hizo más que sonreír y preguntarme en forma sorpresiva:

- ¿Quieres que hagamos el amor?
- Eso es lo que más deseo en la vida – le contesté emocionado.
- Lo podemos hacer la noche de la virgen.
- No importa cuando, lo que quiero es hacerte mía para siempre.
- Sí, esa noche seré tuya y vivirás conmigo para siempre.

Emocionado, la miré a los ojos, entonces me pareció percibir que una mirada de ofidio se había posado en los míos.

III

Nuestra cita de aquella noche, era inevitable. Cuando Rosa se acercó a mi lado, yo estaba sentado a la orilla del río, contemplando la procesión acuática de la virgen, cuya imagen, rodeada de velas encendidas, bajaban sobre una canoa, por la fuerza de la corriente del río. Los fieles también en canoas, la acompañaban con velas encendidas en las manos. Sobre el río flotaban centenares de mecheros, confeccionados con latas descartables de gaseosas. Era un espectáculo fantasmagórico: El río parecía arder por la luz que emitían los mecheros y las velas, que se reflejaban en el espejo negro de las aguas. El fulgor era tan intenso que llegaba hasta nosotros alumbrándonos totalmente. Esto parecía molestarla, me cogió de las manos y me condujo detrás de las plantas de gramalote, hasta un lugar despejado. Allí se despojó de sus ropas y yo de las mías. Fue un encuentro amoroso apasionado y ansiado, como todas las cosas postergadas. Nunca antes había sentido un placer más intenso que no me di cuenta de mi transformación. Cuando el placer se agotó y quedó ese inmenso vacío después del acto sexual, mi pesadilla se había hecho realidad: nuestros cuerpos se habían convertido en dos escamosos ofidios, que poco a poco se separaron y reptando lentamente se dirigieron al río, para sumergirse en sus aguas.

A los lejos en el recodo del río, la figura de la virgen se perdía, junto con el fulgor de las velas. Sólo quedaba la negra noche y sus infinitos misterios

Respondiendo a Belle

¿Por qué escribir?
 
Reconozco que tengo condiciones para escribir… sin embargo llegar a esta conclusión me ha costado mucho. A pesar de los premios que he ganado, aún me siento extraño al llamarme a mí mismo  escritor.

Considero que los premios no hacen al escritor… pero se siente muy bien ganarlos.

Siempre creí que tenía el alma de escritor, y ahora quiero seguir siéndo, constantemente y para la eternidad un escritor.
 
¿Qué es para mi escribir?
 
Parecería huachafo decir que escribir para mí es una necesidad vital o que escribir es para aplacar mis propios demonios (siempre los escritores repiten esto); aunque creo que ese cliché en cierta forma es cierto.

Escribir es también recrear historias. Y por otra parte parece  un deseo frustrado de poder o de jugar a ser dios o matar a dios. Cualquiera de estos puntos de vista es válido, porque los escritores tenemos en nuestras manos el destino de nuestros personajes, como lo dice Vargas Llosa en "Historia de un deicidio".

Ahora creo que matamos a dios para crear nuevos mundos, ya sean perfectos o imperfectos según nos parezca…  sino pregúntenle a Kafka.
 
¿Por qué escribo ?
 
Escribo para decirle al mundo que existo, o como diría el viejo Walt Whitman : 

"Así como soy, 

existo,  

esto es bastante"

 
¿Cual es mi cultura?
 
Difícil pregunta la que me hace Belle. Digo que soy peruano porque vivo en el Perú, pero no sé qué es ser peruano.

La Sierra y la Costa me parecen lugares lejanos y extraños.  Entonces ¿soy Amazónico? He ahí mi gran dilema hamletiano: "Ser o no Ser".

Y si soy amazónico, ¿de donde? 

¿De una comunidad campesina?

¿De una comunidad nativa?

¿soy como un habitante en la frontera con Colombia?

 ¿Del entorno urbano? Y si es urbano ¿Cual?...  ¿De los que todos los sábados se reúnen en el "Pardo", para bailar con la Orquesta Dinamita o con Kaliente? ¿Soy un habitante de los basurales del barrio de Belén o de los que van a bailar en el Noa? 
 

¿Por qué decido tener un blog?
 
Necesito  expresarme a gritos, mi alma de escritor ruge por expresarse, por levantar su voz ausente algunas veces…  no me importa que  nadie me lea o que nadie me escuche.

Quiero confesar que siempre he querido ser poeta ya que para mí  la poesía es la más sublime forma de expresión.

La poesía, como el amor, lo contiene todo. Tal vez en un blog pueda desnudar mi alma con la poesía.

Respondiendo a mi querida Belle, tener un blog seria divino y para mí seria una verdadera catarsis porque diría cosas que no puedo expresar a través de la narrativa.

Mirando ahora a la espantosa realidad de mi patria, veo que crear un blog, es utilizar una nueva herramienta, que puede servir también para buscar nuestros sueños de justicia.

                             EDGARDO
 

LOS RECUERDOS DE LA ARAÑA

Se ha desplazado en su silla de ruedas, hasta el rincón donde queda su reino. Hasta allí ha llevado sus hilos de bordar de infinitos colores. Sus agujas y agujones de metal y de madera; para hacer el bordado y la calceta. Sus manos. Aquellas maravillosas manos de araña, que enlazan los nudos de macramé, para crear una trama de cuya belleza es difícil escapar. También le acompañan los recuerdos.

El barco de la Booth Line, está a punto de partir de Iquitos. La Havre. Hamburgo. Liverpool. Esperan la carga: la sangre, sudor y lágrimas, de los indios transformados en caucho.

Una niña de complexión delgada y ondulados cabellos negros, mira desde la orilla, la partida de la nave. Levanta sus frágiles manos en señal de despedida. Los jóvenes marineros, con sus torsos desnudos, donde llevan tatuados nombres de mujeres, también levantan sus rudas manos para despedirla. Se queda en el lugar hasta que el barco se pierde en el horizonte. Por sus chimeneas salen bocanadas de humo negro que se elevan en aquel limpio cielo de Agosto.

En un partir y llegar de los barcos van pasando los años. Un día por primera vez siente tristeza, al ver partir uno de ellos. La despedida de un joven y apuesto marinero le arranca lágrimas. Ya no es una niña. Es una mujer que espera con ansias el retorno de un hombre.

Una tarde cuando el sol se oculta, regresa el barco esperado. Ella baja hasta el puerto, para buscar al hombre que le arranca suspiros, a la orilla del río Amazonas. El ha regresado con la piel bronceada por el sol, la mirada insondable del mar y una mezcla de olores de gaviotas marinas y de lejanos prostíbulos.

Desde aquel día con tristeza despide los barcos y los espera con alegría. Sabe que en uno de ellos regresará su amado. Su curiosidad le dice, que le traerá regalos de lugares remotos: Perlas de la Polinesia, ajorcas de la India, perfumes de París, mantillas de España. Besos. Besos de espera.
Por aquellos años asiste a un colegio de señoritas. Las bondadosas monjas, le enseñan los secretos del tejido. Ella rápidamente por vocación o por amor, se da cuenta que para esperar, no hay nada mejor que tejer. Mientras la vida, teje su propia trama.

Un día se casa, con su apuesto marinero. Llegan los hijos. Su vida es el barco que parte y regresa. En el ínterin aquel rincón de la casa, donde espera tejiendo.

Una mañana antes de partir, su apuesto marinero le dice:
- Esta vez me iré muy lejos.
- ¿Tardarás en regresar? – Le preguntó ansiosa.
- No menos de seis meses. Tenemos que llevar una carga a la China.
- Si pasas por Mompracen le das mis saludos al Tigre de la Malasia – Le dice ella con una sonrisa burlona.
El también sonríe. Sabe que ella nunca dejará de soñar con el héroe de Salgari.
Mientras espera, teje en su rincón, un abrigo a su amado: Para las mañanas frías de Irlanda. Para los vientos helados del Mar del Norte. Para las nieves eternas de Groenlandia. Para que se cubra su amado, con el calor que han producido sus manos.

Pasan los años y él no regresa. Los hijos han levantado vuelo. Se ha quedado sola, en aquel rincón donde teje y desteje sus recuerdos. Donde una niña despide marineros, que viajan a puertos remotos. Donde una joven espera un amor con olor a gaviotas marinas y lejanos prostíbulos. Donde una esposa espera para que le cuenten relatos de Malasia. Ella es la niña. Ella es la joven, ella es la esposa. Ella es la reina de aquel rincón, donde la araña teje su tela todos los días. Tela humedecida con sus lágrimas que todavía esperan.

La Booth Line se ha ido de Iquitos para siempre. Para qué quedarse más. Las bóvedas de los Bancos de Londres ya están llenas. Sólo han dejado recuerdos en la araña.